De malas feitas

Bilhete comprado, casa alugada.

Uma espécie de saudade antecipada, o aperto no peito e a quase falta de ar.

Malas feitas.

Parece-me que toda a minha vida está ali à minha frente, cabendo em duas malas de viagem, um caixote e oito caixas de sapatos.

Lá fora, chove. De mansinho, vou à varanda e, ignorando os pingos gelados sobre o vestido e os ombros nus, fecho os olhos e rendo-me aos sentidos. O som das gotas geladas, como as que me molham, a cair sobre os montes e as árvores atrás da minha casa. O cheiro da terra molhada e o cheiro do ar fresco.

Ironia.

Mais um ciclo que se renova à minha frente.

...

Olho mais uma vez para as minhas malas. Desta vez, as malas não são só as minhas. As tuas, não as vejo, mas imagino-as e pesam-me nos braços também.

A saudade aperta-me o coração e leva-me o ar.

Agora, chove cá dentro. Tento ignorar os pingos mornos sobre o peito e fecho a porta aos sentidos, ao sabor salgado, ao som da porta de madeira que se fecha.

Abre-se a porta do elevador. Mais um ciclo.

Olho para as malas e depois para a porta fechada.

Relembro as boas memórias, as más também, em segundos, vejo o filme da minha vida.

Olho para as malas e não consigo evitar sorrir. A minha vida não vai dentro daqueles caixotes.

Finalmente, consigo fechar a porta do elevador

Em especial para a Mon., porque há coisas que não se conseguem dizer quando a vontade de dizer idiotices fala bem mais alto.

Eu sei que é um até logo mas, no entretanto, vou ter saudades tuas.